Aos meus vinte e cinco anos.

Às trivialidades cotidianas, as ausências de grandes feitos heróicos que abrem espaço ao meu íntimo, ao meu interior, ao meu humano.

Às incessantes paixões, aos diversos mundos paralelos e à irrazoável esperança que me dão uma necessária pitada de loucura.

Aos que estão do meu lado e que vivem apontando deliciosamente minhas incoerências e contradições. À eles, meus rígidos pilares, mesmo no desconcerto.

Ao sublime amor, sempre tão duro, por me mostrar o que é o afeto sem apego.

Às Vicissitudes, ao ódio, à inveja, ao ciúme e tudo que me faz baixo, sujo, menor, logo, a tudo que me faz mais verdadeiro.

À literatura, sobretudo à Clarice Lispector, minha musa intelectual, por me mostrar que o verdadeiro conhecimento é sempre correlato ao sentir.

A esta árvore, que se agiganta pela varanda do meu andar, invadindo minha casa em total desprezo pela minha presença. A ela, que continua ali firme em perfeita sintonia com o céu nublado, com alguns poucos pássaros e muitos insetos nessa incomum noite gelada.

Principalmente, a esta árvore, parte de uma força maior que os homens chamam de natureza, de Deus ou de qualquer outra palavra com significação vazia e que ali, imponente, mostra a todos nós, da forma mais soberba possível, que a o ciclo da vida anda por si só e que isso não depende de nossa existência,

Eu agradeço.

**************************
Treze de julho de dois mil e nove

**************************